Une image, un cercle, un panneau,
Pas de fumée sans Mao
Au fond d'une librairie
Un bien maigre interdit
le temps, l'instant précieux
Non et non !
Non de non !
Sans nom !
A pile ou face sous un pont
Sans demander pardon
Au risque de passer pour un con
Quelque part en France, sur la route de la Milkil. La route, rien qu'une route. Bouche béante, gueule béante, langue beuglante. En continu, ou en pointillé, une ligne blanche à se mettre dans le nez, dans la tronche. A pas tranquille, à pas docile. Sur la gauche, toujours à gauche, sans aucune tangente. "Suis-je si imbécile ?" Quelle question ?
Pologne, Bydgoszcz. Un bloc, trois chaises, trois corps, trois regards. Multiple de trois. L'attente, l'attente, l'attente. Multiple de trois. Mains dans les poches, bras croisés, entre les cuisses pour un brin de chaleur. Multiple de trois. Sans faux col, cou à nu, écharpe épaisse. Multiple de trois. Esprit à vif, inquiétude, regard clos. Multiple de trois.
Pologne, Bydgoszcz. Le bal de Linet. Aérienne, presque souveraine. Dans mes bras pour une simple pirouette. Sur un parquet sans boue, pour éviter les fautes de goût. Sans voile ni jupette, pour virevoleter comme suffragette. Dans l'ombre de Chebet.